Ils ne font pas l'amour, ils font plus que cela.
Ne le font pas encore, ils s'adonnent aux joies
Pour l'heure innocentes, aux yeux de qui les voit;
Font de la musique, celle de l'au-delà.

Aux longs doigts effilés, presqu'encore une enfant,
Elle touche de caresses les touches du piano,
Regarde, quand elle peut, son joueur de saxo
Qui sait faire mugir l'airain dans ses vingt ans.

Ses yeux dans son regard savent qu'elle est à lui
quand il le voudra bien, la mélodie l'a dit.
Souvent, elle sourit, car elle s'imagine

Qu'elle tombe sur lui, lorsqu'il sera plus près
Sa bouche sur l'embouchure, sur son corps, car après
La musique de chambre, la chambre voragine.