C'était l'histoire d'un mec
Coluche est mort il y a 25 ans. Une sorte de 11 Septembre national [1], tout le monde se souvient où il était ce jour là. J'avais neuf ans. Les souvenirs sont donc émouvants. J'en ai quelques uns très précis. Je me souviens par exemple de la page du journal que mon père avait scotchée sur la porte du frigidaire de la cuisine, avec cette photo d'un génie à la bouille ordinaire. Ce n'était pas dans le caractère de mon père de faire tel acte d’idolâtrie et je ne me souviens pas qu'il l'ait encore fait, avant ou après, même pour ceux qu'il admirait plus encore, si tant est qu'il admirait Coluche, ce qui ne fut certainement même pas le cas. Je revois cette page comme si j'étais là, debout, devant. Et c'était il y a vingt-cinq ans.
Coluche a marqué son époque. Au delà d'en être devenu le produit et l'objet, il en est aussi devenu un symbole. Une perle [2] qui sonne comme un hommage:
